Abril, Julio y el paso del tiempo

- Va a llover. – Dijo la que fuese la bella Abril, ahora algo envejecida y con aspecto cansado por el paso del tiempo, al ver a dos hormigas con alas en el quicio de la ventana.
- ¿Sabes? – contestó Julio, malhumorado y resentido por el paso de tantos años iguales, sin levantar la mirada del libro que leía. – Estoy tan harto de ti, que me encoleriza escucharte decir cualquier cosa; hasta una nimiedad como esa.
- Ya, a mí me pasa lo mismo contigo. Hubo un tiempo en que para mí fuiste toda mi vida, y de tanto aborrecerte, he terminado por aborrecerlo todo. Todo lo que hay en ella.
- Es curioso. – reflexionó Julio en voz alta; ya mirando a la que fuese la bella Abril. – Hartos uno del otro, pero compartiendo una misma sensación tan intensa.

La que fuese la bella Abril, se dirigió con calma hacia la habitación, siguiendo unos pasos que había representado cientos de veces en sus pensamientos, y, con unos movimientos ya muchas veces estudiados; volvió al comedor llevando su bolso.

- Ven y siéntate. – dijo, mientras ella misma se sentaba a un lado de la mesa.

Cuando estuvieron sentados frente a frente, sacó del bolso un pequeño estuche violeta con un cierre plateado algo envejecido. Lo abrió tranquilamente y fue colocando con pasmosa serenidad, en el espacio de mesa que había entre ambos, una serie de pequeños frasquitos con líquido de diferentes colores. Como quien prepara sus piezas para empezar una partida de ajedrez.

- Son todos veneno. Todos llevan a la muerte, pero por diferentes caminos.
- Es la mejor idea que has tenido nunca. – Tuvo que reconocer Julio. – Un último juego antes de morir.

Los dos eligieron el frasquito que a su modo de ver parecía más doloroso. La que fuese la bella Abril, uno verde intenso, y Julio se decantó por un amenazador azul eléctrico. Abrieron los botes, brindaron, y vertieron en sus bocas el contenido.

- ¿Un beso? – Dijo la parte romántica que seguía viva en Julio.
- Claro.

Al besarse compartieron los fluidos venenosos que quedaban en sus bocas; compartiendo así también una forma similar de muerte. Se quedaron sentados, mirándose el uno al otro perecer. Se miraban con delicia. Les estaba encantando tanto la situación de ver morir al otro que llegaron a un acuerdo sin palabras; ponerse a hacer el amor. La intención se quedó en el aire; dando de bruces en el suelo dos cadáveres medio desnudos.

Una de las hormigas de la ventana salió volando en ese preciso instante, y empezó a caer desde el cielo gris una lluvia fina, pero muy intensa. La otra se quedó allí, contemplando todos los detalles para poder contarme esta historia.

punto de fusión

Una vez, salí con un esquimal. Era la persona más ardiente que jamás he conocido. No tardé mucho tiempo en marcharme con él al polo Norte e iniciar una extraña relación basada fundamentalmente en el mantenimiento de nuestra temperatura corporal en aquél entorno glacial.

Nos encontrábamos genial dándonos besos con la punta de la nariz, cazando focas enormes para poder comer, haciendo el amor sobre la nieve y esperando con ansia los cumpleaños, navidades, aniversarios o cualquier excusa tonta; como san Valentín; para regalarnos más y más capas de ropa con la que abrigarnos. También aprendí con él doce palabras inuit para identificar distintos matices del color blanco. La verdad es que además de ser ardiente y atractivo, era un esquimal bastante culto.

Una de nuestras frías mañanas polares, atravesábamos un lago helado tratando de encontrar algún alimento diferente a las focas para incluirlo en nuestra dieta, cuando de repente; mi compañero inuit, con su halo de irradiante calor, comenzó a derretir las enormes placas de hielo.

- Corre. - Fue lo único que alcanzó a decir. Lo dijo sin poner ninguna emoción a esa única palabra, mientras se giraba hacia mí mirándome casi con parsimonia; y ahora pienso que fue porque ya sabía todo lo que iba a pasar a continuación; porque lo había visto muchísimas veces en sus peores pesadillas.

Cuando volví al lugar por donde había caído; ni siquiera medio minuto después, ya no pude ni divisarlo desde arriba, había desaparecido. Así que de repente me di cuenta de que siendo poco más que un crío, estaba en uno de los lugares más recónditos del planeta y viudo de mi esquimal. Desde luego, dicho así,... es que me pasa cada cosa, que vamos...

Ahora, unos años después, cuando en algún bar pido alguna copa o un refresco y veo esos enormes cubitos de hielo con los que rellenan más de medio vaso, aunque sé que obviamente no los traen congelados desde el polo Norte, no puedo evitar pensar que en alguno de ellos puede residir parte de le esencia de mi inuit sumergido. A veces, en esos momentos, cierro los ojos, dejo mi mente en un blanco "aput" y sonrío recordando aquellos felices tiempos desde los que ya no he vuelto a probar la foca. Entonces, mi mente se pone de un blanco aún más limpio; un blanco "qanik"; como el de los copos de nieve antes de tocar el suelo, y siento en mis mejillas el increíble calor de su piel. Era la persona más ardiente que jamás he conocido.